René Crevel détestait sa mère, les apparences et le fascisme.

En 1914, il a quatorze ans, dans le salon des Crevel sa mère le sermonne, l’admoneste, le moralise, ses mots sont brutaux, vengeurs. L’enfant ne comprend pas, il a les yeux levés vers le plafond où pend le corps de son père.

Image au principe de la vie et de l’œuvre de Crevel, son père suicidé et sa mère le lui reprochant. Moment qui hanta l’écriture d’une révolte continuelle contre toute revendication de normalité, normalité qui ne saurait être autre chose qu’une habitude maladive et convenue, une dictée morale mensongère jusque l’un de ses mythes les plus proférés : les familles sont des lieux d’amour.

Poursuivi par l’image absurde, il l’absorba, la défia, l’étancha dans la poésie. Malgré quelques poèmes écrits tôt dans sa vie, Crevel fut un poète sans vers. Sa prose, elle, devait se libérer de la linéarité scénaristique dans un lyrisme au comble de l’angoisse, soulevé par une sensibilité contradictoire, parfois éprise, délicatement inquiète, délivrée de sa haine du monde ; souvent acidifiée, déliée dans les étamines ensanglantées du cynisme et du désespoir.

René Crevel, conjuguer l’impossible

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Ceija Stojka, Le papier est patient

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