Loutch | Dernières publications

À celle qui lisait CalvinoLe travail de définition de l’utopie est encore l’objet de nombreux débats universitaires et il ne…

« Fini, fini, plus de Maman, jamais. Nous sommes bien seuls tous les deux, toi dans ta terre, moi dans ma chambre. Moi, un peu…

« L’identité fatale de l’amoureux n’est rien d’autre que : je suis celui qui attend. »Roland Barthes, Fragments d'un discours…

« Vous êtes sur terre, c'est sans remède ! » Samuel Beckett, Fin de partieDans le répertoire du désespoir, Stig Dagerman occupe…

Des oiseaux ensanglantent le ciel,les pas d’enfants et de bohémienstrouent la neige dure, plus viergequ’une sérénade. Mais…

À Annick MiocqueBatia Baum portait une écharpe rouge en ce jour d'anniversaire de l'insurrection du Ghetto de Varsovie. Elle…